Hoy es un gran día en el que todo sigue a peor. Enterramos a nuestros seres queridos y quizás gracias al rito, vamos asumiendo, la única verdad de la muerte: la certeza que campea detrás de los mentirosos visillos que nos tejen los políticos, sus gurús mediáticos y voceros sentimentales.
Descubrimos, por ejemplo, al gobierno socialista de Griñán en el terrible esfuerzo de recortar el sueldo de sus numerosos funcionarios y exigir alguna hora lectiva más a ese colectivo sindicado de funcionarios egoístas que, en Madrid estamos aguantando hace un año, disfrazados de camisetita verde, y con la boca grande, de estómago agradecido, llena con lemas tan importantes y ampulosos como el de la calidad de la enseñanza. No creo que la marea verde les llegue a los de los ERE,s, el enchufismo y las subveciones del “too.. pa´mi”.
Hoy también UpyD se alía con el PSOE e IU de Asturias, con lo que nace en nuestra querida España un nuevo tripartito en bable que espero no sea tan derrochador como el catalán liderado por Montilla que dejó Cataluña sumida en el problema de la pela y sus acreedores, la furcia de la prima y los bonos patrióticos que sufrimos todos.
Conocemos que lo del 15 M se ha desinflado como las tetas de Ana Obregón en el avión… y como no podía ser de otra forma ,según expresa el gran Hezmick en el mundo del pajarito. Un gran día en el que durante toda la mañana la prima de riesgo ha superado los quinientos puntos básicos, los ideólogos han vociferado sobre el fin del euro y la intervención de derecho a España que se avecina, y, claro está, el Ibex, para mas recochineo, no se sale de la cifra de la bestia: 6.666. Qué mañana.
En el Congreso, lo políticos en su nivel. Que si no me ajuntas, que si no me hablas… Adolescencias pijas.
Menos mal que hay hombres y mujeres de verdad, orgasmando porque viven y enterrando con honor a sus muertos, sin importarles la galería y la corte de los faraones. Como mi metáfora particular, la de ese BCE que parece que comienza a desnudar a la ninfómana prima e inyectar su poderío de euros como ejercita Nacho Vidal en sus películas.
La deuda exterior neta de España por habitante se calcula hoy en 21714 € por habitante. y quizás por eso reconozco que Griñán nodebería haber asignado con urgencia., cuatro días antes de las elecciones mas de diez mil euros para los suyos y los problemas de los sindicalistas que no saben donde meterse las bananas que les sobran. Tengo ganas de saludar a mi nueva vecina, la prima de riesgo, que ya ha hecho ocho películas pornos, pero he oido que lo ha dejado. Qué ganas.
La noche del 15 M
Les decía a mis amigos del mentidero de la calle León que está fin de semana iba a ser importante para el futuro del movimiento del 15 M. la calle estaba tan concurrida como nuestra conversación. Una legión de sindicalistas con la camisetita verde de la educación pública, anarquistas de rastas de metro y medio, idearios de la revolución, perrofalutas, abogados de lo imposible, filósofos de la modernidad, una legión de periodistas compromotedios y hasta tres grupos de prostitutas ucranianas en minifalda desfilaban camino de la cita en la puerta del Sol vía la plaza de Santa Ana.
Ahí la comisión de sanidad liderada por el doctor Montes nos informaba sobre la fragilidad de la vida, esa frontera sutil que nos separa de la muerte y allí también se apeaban las de los tacones de diez centímetros. En alguna de las suites del hotel Victoria algún mafioso de la basura social tenía orgía. Imagino que como los de Bildu pero en capitalista. La mayoría continuaba hacia su cita con la historia en el kilómetro cero de la puerta del sol.
Y ya en casa, he oído decir a periodistas comprometidas que la deuda española es una burbuja especulativa, he oído decir tantas y tantas sandeces que no me extraña, porque todo es posible en Hollywood, que estos nuevos asamblearios hayan tenido tiempo de votar sobre la creación de un Tribunal Ciudadano de justicia. Aunque parece ser que sobre todo, o que la mayor parte de su tiempo, han debatido sobre quedarse allí por la noche. Qué manía. La noche del 15 M.
Y ahora acusan a los espías, a las tácticas de los servicios de seguridad de manipular peleas entre ellos. ¿Pero es que acaso no saben que la noche está repleta de desposeídos alimentados por las drogas? ¿De dobles y triples juegos. De infinitas tapaderas y disfraces? Entonces y si son serios porque no se manifiestan en horario laboral.
La plaza es de todos. De la policía y hasta de las prostitutas ucranias de tacones de diez centímetros. Y muy sinceramente creo que la la cantidad de PNN,s universitarios y profesores críticos clamando por la calidad de enseñanza deberían hacérselo mirar. Dan vergüenza ajena.
Galopa la imagen del despilfarro y cada día adquiere un rostro nuevo. MAFO es su jinete. Pioz su destino,
Llevamos ya cinco días en el mentidero de la calle León hablando de Bankia y lo que no entiendo es que todavía haya vecinos que no vean claro que aquellas Cajas de Ahorro eran el monedero de los políticos despilfarradores. Y sobre todo me cuesta comprender que algunos de los que se autodefinen como progresistas defiendan al Gobernador del Banco de España, el Sr. Fernández Ordoñez, conocido popularmente como MAFO, el que por primera vez en la historia de la democracia española fue nombrado para ese importante puesto por el dedo de Zapatero y sin consenso. El mismo que aterrizó frente a La Cibeles desde el gobierno y su responsabilidad a las órdenes del ínclito Solbes en Economía.
Mafo bendijo que las Comunidades perdieran el techo de gasto. Y mientras se felicitaba públicamente porque los bancos y cajas españolas no habían caído en la trampa de las “subprime”, debió jugar con todas las cartas además de callar, esconder y disimular los números rojos de los responsables políticos a los atacaba en sus comparecencias de prensa. Pero lo peor es que hoy, después de su paso por el Banco de España, nadie en el mundo se fía de la institución que, desgraciadamente antes de su llegada, estaba considerada como una de las más sólidas. Y esa pérdida de solvencia y confianza no se puede restituir, ni tan siquiera comprar, con dinero o lingotes de oro.
Encuentro la metáfora perfecta del despilfarro y desgobierno durante su mandato en ese pequeño pueblo, 3.500 habitantes, de Guadalajara, que tristemente se está haciendo famoso desde ayer: Pioz. Su nueva alcaldesa ha declarado que se encontró en los cajones del ayuntamiento facturas valoradas en dieciséis millones de euros. Su nombre es Amelia Rodríguez: “Cuando entramos al Ayuntamiento nos encontramos tres años de toros sin pagar, tres años de música de las fiestas sin pagar, la piscina municipal sin pagar, la depuradora sin pagar, el centro médico sin pagar, luz por valor de 700.000 euros sin pagar”. Una deuda que el pueblo tendrá que devolver durante los siete mil años que se nos avecinan. Claro que para acortar los plazos también pueden vender a los chinos su castillo del siglo XV.
¿Dónde esta la vergüenza? Imposible encontrarla porque no hay. En ese círculo infinito del despilfarro merece la pena engarzar hoy trece nombres, destacados y consentidos responsables de la miseria, tanto económica como moral, que estamos dejando a los nietos de nuestros nietos:
(1)– Manuel Escribano, ex-director general de Caja Segovia. Se pre-jubiló con una pensión pactada de 6 millones euros.
(2)– José Luis Méndez, ex-director general de Caixa Galicia. Ha recibido una pensión de entre 15 y 20 millones euros.
(3)– Lucas Hernández, ex-director general de Caja Duero. Ha recibido una indemnización de 1,3 millones euros.
(4)– Francisco Fernández, ex-vicepresidente de Caja España. Ha cobrado 500.000 euros, como trabajador en excedencia de la entidad.
(5)– Roberto López Abad, ex-director de CAM. Se aseguró junto a otros cuatro altos ejecutivos una prejubilación de 12,8 millones euros en total.
(6)– Josep Maria Loza, ex-director general de Caja España-Duero. Cobró 10 millones euros, entre indemnización y plan de pensiones.
(7)– María Dolores Amorós, ex-directora general de CAM. Pactó una pensión vitalicia de 370.000 euros anuales. Esta se quería jubilar a los 50 años, Licenciada en Económicas por la UNED.
(8)– Ricard Pages, ex-presidente de Caixa Penedes. Contaba con un plan de pensiones de 11 millones euros.
(9)– Domingo Parra, ex-director general de Banco de Valencia (Bancaja). Pactó una indemnización por su salida de 7,5 millones euros.
(10)– José Luis Pego, ex-director general de NovaCaixaGalicia. Pactó el pago de 10,8 millones euros, en concepto de indemnización y pensión.
(11)– Juan Salido, ex-director general de Cajasol (Banca Cívica). Se pre-jubiló con una pensión de 950.000 euros.
(12)– Manuel Troyano, ex-director general de Caixa Penedés. Pactó junto con otros tres directivos una pensión por un volumen agregado de 20 millones euros.
(13)– Javier Eraso, ex-director general de Caja Cantabria La marcha de Eraso no es una dimisión, sino una rescisión de su contrato, lo que permite que tenga derecho a la indemnización económica. de 1,2 millones euros y dispondrá de un fondo de pensiones que recibirá si opta por capitalizarlo
La imagen del despilfarro
Aseguran tertulianos, periodistas especializados en política, y hasta intelectuales de la desinformación que el Partido Popular no comunica, mientras el PSOE es maestro en propaganda. Pero la aparición ante los medios del portavoz del Gobierno de Castilla La Mancha, el “pepero” Leandro Esteban en un almacén para mostrar el despilfarro del anterior gobierno de Barreda, hay que reconocer que tiene todos los elementos narrativos y de puesta en escena como para considerarla como de alta política propagandística. Vamos que el PSOE no lo habría hecho mejor.
Y me da algo de vergüenza ajena el leer y oír las justificaciones que dan algunos amigos. Hay quién me dice, por ejemplo, que una cosa es el derroche y otra el robo o cohecho en provecho propio, que la cosa, en definitiva no es tan grave. Y ante la que está cayendo puedo comprender el relativismo pero pienso que en este almacén de “merchandising” político lo verdaderamente gordo es el auténtico valor de las pequeñas cosas que cantó Serrat.
¿Qué es lo que pasa cuando un consejero de turismo encarga a un empresario, quizás amigo o del mismo partido, cien mil tazas de café, cinco mil relojes, veinte mil gafas o “chiquicintos” paraguas? Habría que investigar en las facturas emitidas, descubrir los tratos y acuerdos personales, la cuantía de las comisiones y un sinfín de detalles para deslindar el despilfarro del robo. ¿Qué significa para una imprenta local el encargo de seis ediciones de treinta mil libros de lujo a todo color con previo pago del treinta por ciento del encargo? ¿Y en esencia los poderes públicos no roban éticamente al derrochar el dinero de todos?
Es en definitiva una pequeña anécdota valorada en cerca de cuatro millones de euros. Casi nada. Una imagen. La del despilfarro del socialista Barreda, el que dijo públicamente que se consideraba estadista y no un contable administrativo. Vaya!. ya podía haber echado unos números.
La superioridad moral de Caperucita Roja
La madre de todas las paradojas de la economía de mercado es que el dinero es flexible aunque su esencia matemática del dos mas dos son cuatro es de una rigidez absoluta. Los grandes conceptos, las decisiones últimas, esas que nos influyen a todos en nuestra íntima cotidianidad como la la capacidad crediticia, el endeudamiento, la solvencia monetaria, o el propio valor en intereses del dinero, son subjetivas, ideológicas o políticas y dependen, fluctúan y cambian según las diga este o aquel.
Ahí esta el ejemplo del inefable socialista Tomás Gómez. El político que, como alcalde de Parla, ha dejado el bosque sin un árbol. Es decir ha despilfarrado el dinero público, a espuertas, y ahora el que fue su pueblo lo está pasando mal al asumir que su derroche económico e ideológico lo tendrán que pagar los nietos de los nietos de toda Parla.
Imagino que este ser está obsesionado con su ideología y que duerme bien por las noches porque de tanto leer el cuento de Caperucita Roja se lo ha acabado creyendo. Que para él, el endeudamiento y la economía improductiva eran esenciales en ese afán ciego por conseguir votos, porque al igual que Caperucita Roja, él es el bueno y quiere mucho a su abuelita. Y toda la razón sentimental de la existencia, la ética de los desfavorecidos ante el lobo de los mercados está de su parte. Que él, con su rojez de caperucita, es el adalid de los vecinos y por ello su discurso es el único y verdadero.
Así puede gritar y muchos lo creen que “La izquierda ”tiene superioridad moral” sobre la derecha por ” las conquistas sociales que quiere ahora quitar el PP”.
Imposible olvidar la frase famosa de Bertrand Russell: El problema con el mundo es que los estúpidos están seguros de todo y los inteligentes están llenos de dudas”.
La marca España tiene la camiseta sin sudar
Ya no extraña que ayer no viéramos ni una sola bandera española en las machas sindicales del 1 de Mayo. El tópico convertido en retórica de la alquimia social hace que si no gana la selección española de fútbol, ondear nuestra bandera sea propio de fachas. Vi en las pancartas de la calle tomada los lemas de no mas recortes y hasta sonreí cuando vi una banderola con el mensaje: No al Neofranquismo, pero ni una bandera española. Muchas republicanas, las catalanas en Barcelona, las vascas en Bilbao y hasta las andaluzas en Sevilla. Y claro está, hoy que nos desayunamos con la nueva expropiación, esta vez de Evo Morales, los sesudos hablan de los problemas de la marca España.
A finales del año pasado, recuerdo que leí todo lo contrario. Creo que eran los rescoldos del zapaterismo. Se nos decía que gracias a las energías renovables, la biotecnología, la aeronaútica y el diseño, la marca España había entrado en la primera división de la marca-países y el desarrollo de la imagen del país. Había allí una pequeña alusión al problema de falta de cohesión que presentaban las autonomías luchando, cada una por su lado, en los mercados exteriores. Nada insalvable. ¿El sinsentido del Romanticismo?
El caso es que hoy, aquel sueño que ejemplifica a la perfección el despropósito oficial del cochecito eléctrico, auténtica burbuja de la economía estatalizada e intervencionista, se transforma con el paso de los días en pesadilla. Y la marca España otra vez a esa segunda división en la que los partidos fuera de casa, en Argentina, en Bolivia, Ecuador y Venezuela se presentan cuesta arriba. ¿Y de quién es la culpa? De la falta de arrestos de nuestro actual gobierno o de las relaciones peligrosas que amamantó el anterior? El caso es que además del viejo proverbio de nuestros abuelos “al perro flaco…”, el tema de las autonomías creo que pesa muy a la contra. Resalto por su interés una metáfora que ha expresado públicamente el gestor y analista, especialista en los sectores energético y financiero, Daniel lacalle: “Imaginense una clase con 17 alumnos donde cada uno recibe clases particulares y ayudas si suspende, pero las pierde si aprueba. ?Que pasa?”
Ahh. Se me olvidaba: en los partidos fuera de casa viene bien ondear la bandera, aunque sea por dar colorido al campo.
UNA BIOGRAFÍA EN EL CAJÓN. José Antonio Sanz, torero de los recuerdos. Auténtica memoria viva del mito Manolete
Preciso con las palabras y poseedor de una excelente memoria, a la que no se le escapa un nombre, una fecha, o una precisa anécdota, el maestro José Antonio Sanz Domínguez de Vidaurreta (Guadalajara, 1937), es el claro ejemplo de las ventajas de ejercitar el músculo cerebral, el esfuerzo del estudio y el rigor de la precisión. Con 32 años se convirtió en el primer famoso millonario de España al ganar el popular concurso de TVE “Las diez de últimas” con su tema preferido: La biografía de Manolete. Para ello subrayó, memorizó y corrigió, porque en todas encontró fallos, las mas de setenta biografías del mito del toreo de la España de posguerra que se habían escrito y publicado en todo el mundo hasta el año 1969. Desde entonces ni comprende ni confía en la mayor parte de la gente: ” la fama es, a la vez, sublime y repulsiva, porque lo mismo que cosquillea el ego y las relaciones, ahoga las esencias. Yo no miento nunca. Maldito dinero. Aquí importa mas vender que otra cosa porque lo que se estila para todos es el morbo. Muchos de los libros sobre Manolete, que conozco bien, están escritos a vuelapluma por cronistas chapuzas y apresurados que no tienen rigor ni en las fechas ni en los hechos”.
José Antonio no quiso nunca ser torero,
pero sus hechuras le arriman a la elegancia
del matador que desfila en el paseíllo.
“Yo me crié en este barrio de las Letras, en Madrid, que por cierto, antes no se llamaba así. Una de mis fronteras era la calle Santa Isabel. Iba mucho al Retiro. Con mi padre, médico militar de academia, que era un gran aficionado a la filatelia transitaba también la Plaza Mayor y de regreso a casa pasaba por el hotel Victoria. Una vez vi a Manolete salir a la plaza del Ángel. Le esperaba toda su cuadrilla, porque entonces los de plata, por respeto esperaban al matador en el hall. Pero la primera vez que le vi torear, yo tenía nueve años, fue gracias a mi tío que en el 46, el día de la corrida de la Beneficencia, un 19 de Seotiembre, le sobraba una entrada y me llevó… Mis recuerdos de aquella tarde no son de Manolete sino del brillo de su traje de luces”.
En mi infancia, la actualidad y los sentimientos
giraban en torno a la radio y los periódicos.
Todos seguíamos los concursos radiofónicos.
José Antonio Sanz vivió el Madrid de un millón y medio de habitantes en el que por la noche no hacía falta cerrar las puertas de las casas y los sentimientos giraban alrededor de las voces y músicas de la radio. “Años duros de posguerra, pero de buena vecindad, en los que los concursos se ganaban el favor y la ilusión de todos. Recuerdo al dedillo el “Doble o nada” de Boby Deglané porque a mi padre le gustaba mucho la música clásica y las biografías, y uno de los ganadores, médico de profesión, se lo sabía todo del gran Puccini. Luego llegó el titulado “Medio Millón” de José Luis Pecker en Radio Madrid. Para la gran final quedó un maestro, Miguel Lizón que defendía el tema de “Joselito, el Gallo”. Su rival defendía el tema de Greta Garbo. Emitieron desde la plaza de toros de Las Ventas en la que habían instalado un ring como los de boxeo. Pecker entonces promocionaba “Gallina Blanca”, pero enseguida llegó la tele. Yo la veía en un bar “.
Jose Antonio sabe tanto de bares como de Manolete. Ha regentado dos con profesionalidad y largas jornadas de 17 horas. “La Victoria” en la calle La Iglesia número cuatro, a la altura de General Ricardos, que subarrendó con 24 años y en el que comenzó a memorizar y corregir la biografía de Manolete y “Las diez de últimas” que bautizó con el nombre del concurso que le lanzó a la fama, en la calle Altamirano, 28: ” La Victoria la decoré enterita con fotos, tenía 100 de los matadores de toros mas famosos de la historia con sus biografías escritas a máquina. Además todos los días compraba los periódicos, el Dígame, el Pueblo, todos, que colgaba con pinzas de una cuerda de la estantería. Los parroquianos me decían que no entendían todo el tiempo que dedicaba a estudiar la biografía de Manolete, que de qué me iba a servir, sobre todo cuando escribía mis fichas y tardaba unos segunditos de mas en servirles el vino. Recuerdo como si fuera ayer cuando entró un día en la taberna el cronista taurino del diario Madrid Julio Urrutia. El periodista había escrito ya dos biografías del torero que yo tenía sabidas y subrayadas. Iba con una fotógrafa americana mas alta que Mary Sampere. Me dijo que le gustaba mi taberna. Aunque a mi el bar que me gustaba era el Fomento, Por allí desfilaban Eduardo Lalanda, que había sido banderillero y era, creo primo del gran Marcial, y Alfonso del Toro, uno de los “manoletistas” íntegros, que también los hay. Estaba cerca de María Cristina, por donde vivía un viejo conocido de mi familia, el abogado José Luis Moreno Manzanaro, gran aficionado y conferenciante taurino, que llegó a ser Presidente de los aficionados de toda España. Le cito porque su nombre es clave, gracias a las casualidades de la vida, en mi encuentro con la fama y la televisión”.
El maestro narra con el sentido de la anticipación
de los guionistas cinematográficos.
El maestro José Antonio podría haber sido una estrella en el olimpo de los actores en esa tradición cinematográfica española de excelentes secundarios, o de reparto, pero la biografía y la pasión por Manolete se le cruzaron en el camino a muy temprana edad y así, todavía hoy, rememorando a los grandes, recita con aplomo, y dignidad, que para hablar del torero hay que ponerse en pie, quitarse el sombrero y comenzar a desgranar las palabras muy, pero que muy despacito.
“El caso es que estaba viendo un día el programa “Quinientas, quinientas mil” y, dáte que me veo a mi amigo José Luis Manzanaro defendiendo precisamente el tema de Manolete. Yo me pensé que había quitado el tema. Al día siguiente le llamé a su casa y nos vimos. Yo le puse al corriente de mis estudios, le invité a visitar el santuario de estudio que me había instalado en casa, todo un despacho que presidía la Olimpia alemana de doble carro que me había comprado a plazos. Le presté algunos libros. Me confesó que se había presentado por una apuesta y un día me llevó al Paseo de la Habana. Fue la primera vez que vi el tinglado de la tele y su montón de cables por el suelo. El abogado perdió por una pregunta facilona. Le preguntaron sobre la primera alternativa de Manolete y el contestó que se la había dado Angelete. la respuesta correcta era Vázquez. Perdió. Pero se llevó el diez por ciento de lo que tenía ganado: doce mil pesetas que se gastó en un festín en El Iruña del que yo participé. Poco después perdimos el contacto pero antes me devolvió los libros que le había prestado“.
Corría el año 1969. El astronauta Neil Amstrong acababa de poner su pie en la Luna. Aquí se canturreaba el “Vivo cantando” que Salomé había defendido en la Eurovisión celebrada en España, y los geniales Tip y Coll convertían “Galas del Sábado” en el programa estrella de Prado del Rey, cuando un buen día, los periódicos Pueblo y Actualidad, incluyeron un anuncio en sus páginas: Nuevo concurso de TVE. ”Las diez de últimas”. Se buscan concursantes. El ganador recibirá un millón.”. José Antonio no lo dudó, como tampoco el enviar a TVE solo un cupón, aunque sus parroquianos le animaron a cumplimentar cientos, entre todos y solidariamente, para que así tuviera mas posibilidades de ser elegido. El caso es que no pasaron mas de cuarenta y ocho horas cuando en el bar se presentaron dos relaciones públicas de TVE, el señor Cambronero y López Romero, que le citaron al día siguiente en el edificio de Prado del Rey, para realizar unas pruebas de fotogenia.
El principal argumento intelectual de las miembras y los miembros del comando Rubalcaba de RTVE es que tan solo dentro del PSOE existe la profesionalidad, la dignidad y la libertad informativa. Y fuera de ese “progresismo” de izquierdas con que se desayunan por las mañanas tan solo hay pecado, fascismo, censores , “gubernamentalidad” , además de halitosis y mal gusto en el vestir.
Por eso el coro publicitario auspiciado por sus gurús ha publicado en las últimas horas a cinco columnas, y toda página, un auténtico sinfín de titulares y mensajes apocalípticos por la reforma del gobierno, mediante decreto, de la elección de la cúpula de RTVE. Los últimos en reaccionar y sumarse a las protestas han sido los propios profesionales periodistas de su Consejo de Informativos que han manifestado públicamente que se encuentran muy preocupados por el derecho constitucional a la libertad de información, que ellos parece representan.
Qué poderío, qué dignidad, qué amor a la profesión , a la ética del periodismo, y esa libertad informativa que se les olvido cultivar cuando su querido Zapatero derogó el Plan Hidrológico Nacional y no hubo ni tan siquiera un minuto periodístico en sus informativos para analizar el significado de la inversión política en desaladoras. Todo lo contrario: propaganda disfrazada de información.
¿Acaso los periodistas que ahora se rasgan las vestiduras por las decisiones futuras que pueda adoptar el P.P., analizaron periodísticamente, sopesando la balanza informativa, el significado geopolítico de la salida apresurada de las tropas españolas de Iraq? ¿No había periodistas en la casa que tuvieran informaciones acerca de que la crisis campaba en España aunque se negara oficialmente? ¿Ni tan siquiera una pregunta crítica sobre la derogación por decreto ley de la LODE, el presupuesto de la ley de memoria histórica, la alianza de las civilizaciones, o durante ese momento cumbre de la tontería sectaria, cuando todo una señora ministra declaraba que el dinero público no es de nadie, o todo un presidente alardeaba de no saber que significa el concepto de nación?
Pero lo verdaderamente preocupante no es esa autoética de izquierdas que les ha permitido publicitar,sin remordimientos, la alquimia social propugnada desde los gobiernos del contador de nubes. Su pecado, creo porque les conozco, es que se han creído sus propias mentiras, se les ha subido a la cabeza los premios que ellos mismos se han dado y como auténticos niños egoístas y mal criados, hijos de papá rico, han obviado los sentimientos, las ideas y las creencias de al menos un cincuenta por ciento de los españoles: todo ese montón de “fachas” abducidos por el capitalismo, empresarios esclavistas dispuestos a acabar con las libertades del proletariado, el estado del bienestar y que no se merecen ni el aire que respiran, porque están equivocados y no piensan como ellos y para mas “inrri” no les gusta el cine subvencionado español. ¿Pero esto no es auténtico fascismo de las ideas, aunque se vistan de vaqueros de marca, eso sí, y bufandita palestina al cuello de los mundos del yupi?
Recuerdo hoy uno de los primero comunicados de ese Comité de informativos tan profesional, escrito justo en esos días para ellos revolucionarios que sucedieron al 11 M. Como en este último que hoy recogen todos los medios informativos, escribieron negro sobre blanco que, ante tanta fechoría del PP la solución pasaba por hablar con el PSOE y, por lo visto en sus emisiones informativas, después de ese flechazo que significó el encuentro, se amaron tanto que durante siete años no les ha hecho falta volver a hablar. Porque como los verdaderos amantes han conseguido convertirse en un solo ser íntegro y feliz, satisfecho de sus orgasmos. Y de esos polvos ¿ A quién le asombran estos lodos?.
Mi vecino socialista me cuenta esta mañana que la confiscación del petróleo que ha efectuado Argentina al mando de la nueva montonera Kirchner y su alfil Kiciloff es algo así como una auténtica pica en Flandes. Que, a partir de aquí, los pueblos soberanos de Latinoamérica comenzarán a desmarcarse del capitalismo salvaje, los apestosos yankis, “váyanse al carajo cien veces”, como dijo Hugo Chávez en un discurso oficial, y la especulación que hunde al proletariado.
Mi vecino se llama Tomás. Es algo mayor que yo y confiesa sin complejos que volvería a votar a Zapatero y, antes de comenzar la conversación sobre Repsol sin YPF, me ha comunicado que le parece bien que Griñán en Andalucía haya derivado un millón de euros para la ONG, ligada a la Sexta, que preside Pilar Goya, la mujer de Rubalcaba. Yo le contesto con educación pero me callo el viejo refrán de “que todo queda en casa”. Y es que, en el barrio todos sabemos que casualmente, las dos hijas de Tomás están colocadas, con buen sueldo, por las influencias de la UGT y el poder de los socialistas. Enchufadas, vamos, una cuestión a la que no prestamos demasiada atención, esa es la verdad, porque en mi calle todos sabemos que los del Partido Popular hacen lo mismo.
Tomás me demuestra con sus palabras que está informado y cuando le rebato sus tesis revolucionarias de manual castrista me contesta que los números son iguales para las dos, pero que sumamos diferente. Nos despedimos y al llegar a casa sintonizo las noticias. Resulta que los eurodiputado socialistas españoles, en Bruselas, han votado en contra de suspender las ventajas arancelarias a los productos argentinos que Europa importa. Tomás hubiera hecho lo mismo. Está claro. Mi vecino Tomás, el del carnet del PSOE, el de las hijas colocás, al que, por cierto, se me ha olvidado preguntar si no le ha molestado que el terrorista Mobutu haya comparecido en la Audiencia Nacional con la camiseta de la selección argentina. Toda una imagen que demuestra que, al menos en el tema de REPSOL mi vecino Tomás, los eurodiputados del PSOE, Hugo Chávez, y el terrorista piensan igual.
Y siempre nos quedará Andalucía…
Rememoro en la plaza del Potro de Córdoba ese Homenaje a la Mujer que representa el arte de Julio Romero de Torres. Que alegría volver a ver esos cuadros de indecente y descarado amor que, por no morir, mata de pasión exacerbada y se desboca al ritmo de la guitarra en soleá y el zapateo de los martinetes del yunque de la pasión. Que peca insolentemente por amor.
Paseo por la judería de plata y vino. Y hablo con los cordobeses. Alucino. En la ciudad sultana no olvidan que durante cerca de dos horas su paraíso urbano fue el elegido como capitalidad europea de la cultura. Y que luego intervino el gran “mamoneo”, la alquimia social del iluminado e inútil contador de nubes para desviar el premio a San Sebastián.
Algunos votantes al PSOE me dicen, a la cara, que el aeropuerto de Ciudad Real es obra del partido Popular, de “la Cospedal” y siento en el alma que existe otro martinete, el del yunque de los sectarios que recibe en casa la soldada por su deuda con el pensamiento fácil. No son clase trabajadora como se autoproclaman, se trata sencillamente de clase votadora, deudora, de los nuevos señoritos, la actual aristocracia de las subvencionadas peonás.
